Migração e Hospitalidade

Os idealistas europeus definem a hospitalidade como um dever moral de qualquer ser humano, ou seja, o fundamento alicerça-se no dever de reconhecimento de que todos somos iguais em direitos e deveres sobre a Terra, desejando, assim, o nosso bem comum. As sociedades serão abertas, multiculturais, reconhecendo a igualdade de direitos de todos os seres humanos, independentemente da sua raça, nacionalidade, religião ou condição social.

Apesar de todas as vicissitudes de que têm sido alvo aqueles que procuram outras áreas e regiões do planeta, movidos por questões de vária ordem, eles resistem, adaptam-se e sobrevivem, longe das suas raízes e famílias. Ser hospitaleiro é ser condescendente, saber aceitar, compreender para construir uma sociedade de culturas identitárias e que vivem em constante diversidade cultural. É uma questão de nos colocarmos no lugar do outro.

O multiculturalismo não empobrece. Só nos enriquece e pede-nos que observemos e reconsideremos todas as nossas condutas e comportamentos daqueles que, de repente, nos interpelam e nos estendem a mão para uma ajuda. Não custa nada. Desde os romanos que a hospitalidade é um dom, não só par aquele que recebe como para aquele que é recebido.
Vejamos um poema que escolhi e nos faz pensar (eu sou assim, adoro literatura, desculpem-me!):

A Ilusão do Migrante (Carlos Drummon d'Andrade)

Quando vim da minha terra,
se é que vim da minha terra
(não estou morto por lá?),
a correnteza do rio
me susurrou vagamente
que eu havia de quedar
lá donde me despedia.
Os morros, empalidecidos
no entrecerrar-se da tarde,
pareciam me dizer
que não se pode voltar,
porque tudo é conseqüência
de um certo nascer ali.

Quando vim, se é que vim
de algum para outro lugar,
o mundo girava, alheio
à minha baça pessoa,
e no seu giro entrevi
que não se vai nem se volta
de sítio algum a nenhum.

Que carregamos as coisas,
moldura da nossa vida,
rígida cerca de arame,
na mais anônima célula,
e um chão, um riso, uma voz
ressoam incessantemente
em nossas fundas paredes.

Novas coisas, sucedendo-se,
iludem a nossa fome
de primitivo alimento.
As descobertas são máscaras
do mais obscuro real,
essa ferida alastrada
na pele de nossas almas.

Quando vim da minha terra,
não vim, perdi-me no espaço,
na ilusão de ter saído.
Ai de mim, nunca saí.
Lá estou eu, enterrado
por baixo de falas mansas,
por baixo de negras sombras,
por baixo de lavras de ouro,
por baixo de gerações,
por baixo, eu sei, de mim mesmo,
este vivente enganado,
enganoso.

São versos que nos fazem pensar...

Isilda Lourenço Afonso - E.B. 2,3 de Lamego